J’étais content de lire ce roman de Francis Dannemark dont j’avais découvert la prose via une amie. Mais je suis encore bien circonspect avec ce livre… Autant pour celui d’avant, j’avais beaucoup aimé le fond et les références cinématograhiques, mais été un peu décontenancé par le rythme et l’histoire, autant là j’ai tout de suite été emballé par l’intrigue, par son écriture enlevée, mais au final ça m’a fait l’effet d’un pétard mouillé. L’effet “Tout ça pour ça ?” malheureusement.
Alice raconte donc ses histoires, l’histoire de tous ses ex maris (elle en a eu pas loin d’une dizaine) morts dans des conditions assez dingues, et souvent très très cocasses. Elle les raconte à son neveu qui est aussi le narrateur, alors que ce dernier la retrouve à la mort de sa mère. J’ai super accroché sur trois chapitres, et j’ai bien souri, mais la forme est tout de suite découverte, et malgré un twist final assez fort, j’ai vite été déçu. Je trouve que c’est trop facile comme ressort narratif, et les saynètes ont beau avoir une portée très télévisuelle ou cinématographique (et romanesque !), on est rapidement dans une surenchère dont la crédibilité s’épuise et finit par tourner au vaguement “nawak”. Je suppose qu’il y a des limites à des récits un peu surréalistes, à moins que le bouquin soit “Le monde selon Garp”, mais il n’en possède pas non plus le souffle ou l’esprit fantasque assumé.
Je ne dis pas que l’auteur est mauvais et non plus le bouquin, mais encore une fois il a tapé à côté pour moi. Ce qui est fou c’est que ce sont des raisons très différentes de la fois précédente.
Merci d’en avoir fait lecture, en tout cas.